OJALÁ NIEVE

 Este año los preparativos de Navidad han empezado antes de lo habitual. 

Aun así, se me ha hecho larga la espera. Más que otras veces.

Me gusta la Navidad. Es mi época preferida. Siempre lo ha sido.

El árbol, el belén, los regalos, las guirnaldas, las bolas de colores, el muérdago, …

Y ese nerviosismo mal contenido en niños y adultos, esa sensación de que todo puede pasar, de que todo es posible, de que la magia existe.

Ojalá nieve.

Me encanta la nieve. Su cálida y limpia blancura, su mullida esponjosidad, su confortable palidez. Me siento a gusto en ella.

Se acerca la pequeña Margaret.

Me sonríe.

Acaricia el cristal de mi prisión transparente, toma la bola en sus manos y la agita tres veces, con fuerza, antes de depositarme de nuevo en la repisa.

La nieve empieza a caer copiosamente.

Lágrimas brotan de mis ojos oscuros y resbalan por mis blancas mejillas. Alguna se enreda en mi enorme nariz naranja.

―Disfruta de la nevada Berni, viejo amigo ―susurra Margaret.

Y yo no puedo ser más feliz.

Y la nieve sigue cayendo mientras ella se aleja.

Sí. Definitivamente van a ser unas buenas navidades.

LA ESPERA

He llegado temprano. Siempre me ha gustado ser puntual. Incluso hoy.

Esperaré. Tengo tiempo.

La sala de espera está llena.

Me ha costado mucho decidirme a venir. Pero al final no me ha quedado más remedio. No tenía otra opción. No solo lo hago por mí. Lo hago, sobre todo, por mi familia.

Estoy nervioso.

Una voz dulce anuncia desde lo alto el nombre del siguiente a pasar.

Las blancas paredes están repletas de coloridos dibujos que parecen hechos por manos infantiles, con esos trazos gruesos y desgarbados tan característicos.

Los contemplo mientras aguardo mi turno.

No quiero mirar el rostro de los demás. Todos estamos aquí por el mismo motivo. Ellos lo saben. Yo también. Con eso basta.

La sala se va vaciando.

Al fin la voz pronuncia mi  nombre.

Me levanto y me dirijo a la puerta número 3.

Ésta se abre mostrando una pequeña habitación blanca con una mesa y una silla de plástico del mismo color.

Dios está sentada en ella.

Es la mujer más bella que he visto jamás.

En sus ojos color de tierra mojada nacen y mueren constelaciones.

Sonríe, y su sonrisa ilumina la estancia como un millón de soles.

—Te estaba esperando —susurra en mi mente.

Una sensación de paz me embarga, ahuyentando mis dudas, disipando mis temores.

—Acompáñame.

Y yo la sigo. Oigo como se cierra la puerta a mi espalda, a un mundo de distancia.

Ya no podré volver. Pero no me importa.

CUANDO ALGUIEN PARTE

Cuando alguien parte siempre queda un vacío.

El que deja esa presencia que ya no está.

Imposible de sustituir en toda su esencia, con sus virtudes y sus defectos, con sus claros y sus oscuros; imposible de paliar, de reemplazar.

Y ese vacío es como una fea cicatriz en nuestra alma, en nuestro corazón, en nuestra mente. El imborrable testimonio de una herida que llevaremos ya siempre con nosotros como el recordatorio de lo que fue y ya no será.

El tiempo solo mitiga el dolor, alisando las aristas de esa cicatriz. Pero los recuerdos, las memorias y las vivencias permanecen en ese vacío, bajo la herida, en lo más hondo de nuestro ser. Porque la vida continúa. Pero ya no es la misma vida. Es otra. Es diferente.

Con cada ausencia se va también una parte de nosotros para no volver. Con cada partida se desgaja un pedazo de nuestra alma. Con cada marcha muere un poco de nosotros.

Se lo lleva el que se va. Aquel que ha andado con nosotros. Es parte de su equipaje. Y así debe ser. Es justo. Se lo debemos.

Poco importa que se haya subido a nuestro autobús en la parada anterior o lo haya hecho al inicio del recorrido.

Nuestro corazón no entiende de distancias. Él siempre se entrega al 100%. Él siempre lo da todo, sin reservar nada, sin esconder nada.

Nunca es buen momento para irse.

Nunca lo es para despedirse.

Tanto da que el que se va sea una persona o un animal de compañía. La pérdida, el vacío y la ausencia no va en proporción al tamaño.

Venimos para irnos, pero nuestra cabeza y nuestro corazón parecen no entenderlo y se aferran con tenacidad a ese imposible, a esa quimera, a ese absurdo; incapaces de entender la brutal simplicidad de esa implacable sentencia.

Somos incapaces de entender que sólo puede haber vacío dónde antes hubo algo.

Amor, ternura, afecto, tiempo compartido, juegos, caricias,…. la lista es infinita.

Cuanto más hondo es el vacío, más grande es la cicatriz, más profundo es el vínculo y más larga la lista.

Cuánto más se ha querido más se ha perdido, porque no podemos perder aquello que no hemos tenido antes.

Así que alegrémonos por haber tenido la suerte de haber recibido este precioso regalo, de haber disfrutado de él, de haber compartido nuestro trayecto aunque haya sido por un breve espacio de tiempo. Porque en nuestra mano no está decidir cuando parte el tren, pero sí cómo y con quien realizar el viaje.

¿POR QUÉ TENGO QUE ESCOGER?... LO QUIERO TODO

 

Hemos crecido con la idea de que no se puede tener todo, de que hay que esforzarse, sudar y sacrificarse para conseguir aquello que nos proponemos, especialmente en el ámbito profesional. Y que eso supone irremediablemente renunciar a cosas como el tiempo libre, la familia, las vacaciones o nuestro sueños.

Y supongo que así es para la mayoría de nosotros. Al menos en ciertos momentos de nuestra vida.

Pero con el tiempo descubrimos que tal vez nos hemos enfocado erróneamente en unos objetivos que no nos satisfacen plenamente en lo más íntimo de nuestro ser,que no nos llenan,  y eso nos provoca una sensación de vacío e insatisfacción que subyace en lo más hondo de nuestra mente, y emerge al exterior en contadas y dolorosas ocasiones, en las que nos sentimos desconcertados, asustados y desorientados.

¿Por qué no?, nadie nos ha preparado para esto.

Pensábamos que teniendo un buen trabajo, familia, un buen coche y quizás una segunda residencia lo tendríamos todo.

Y de pronto descubrimos con estupefacción y temor que, mucha veces, teniendo todo eso no es suficiente.

¿Y entonces qué? nos preguntamos de noche, en voz baja, para que nadie nos oiga.

Y, ¿por qué habría de ser suficiente? pregunto yo.

¿Acaso no tenemos múltiples facetas?

Yo soy mucho más que un solo yo, que mi yo trabajador, o mi yo familiar.

Yo soy padre, hijo, nieto y esposo/pareja o amante al mismo tiempo. Y, además de un ser físico y corpóreo, soy un ser espiritual, místico y emocional; con todos mis sueños, mis anhelos, mis miedos y mis limitaciones.

Nosotros somos todos esos yo a la vez y nunca estaremos completos si no nos realizamos en todas nuestras facetas y seguimos el verdadero camino de nuestra alma.

Así que, ¿por qué voy a conformarme con menos? ¿Por qué tengo que escoger?

Yo lo quiero todo.

Quiero un buen trabajo y un buen sueldo, pero un horario aún mejor. Quiero disfrutar de mis hijos y de mi pareja, quiero escribir, ir al cine, plantar un árbol o cuidar mi jardín. Quiero mojarme bajo la lluvia y estar en buena compañía hasta las tres de la madrugada. Quiero dar, recibir, llorar, sonreír, amar, tener miedo y delirar. Quiero equivocarme. Y quiero aprender. Quiero perseguir mis sueños, recuperando ese niño interior que nunca se fue. Quiero ser mejor y hacer mejor a los demás. Quiero brillar y que todo el mundo brille conmigo.

Quiero vivir plenamente.

Así que no quiero renunciar a nada. No quiero escoger. Lo quiero todo. Y quiero que tú le tengas todo también.

EL CAMINO

Imagina doblar el tiempo, caminar por la tenue senda del infinito, a la luz de lunas imposibles.

Imagina asomarte al anverso de la existencia, a esa otra realidad que siempre supiste se escondía allí, a escasos centímetros de nuestros ojos.

Imagina vislumbrar los confines del cosmos conocido, y adentrarse aún más allá, en el vacío insoldable.

Imagina flotar en esa extraña ingravidez atemporal, allí donde solo moran los dioses.

Imagina poner el pie en parajes que ni siquiera nadie ha soñado jamás.

Imagina abrir la puerta y caer en otra dimensión, más allá de las estrellas.

Imagina alargar el brazo y sentir el cosquilleo de un cometa en tus dedos.

Imagina cabalgar un planeta a la deriva.

Imagina dar vida a una estrella con tu aliento, empañando el cristal celestial.

Imagina encender un millón de soles con solo tu alegría,

y secar un millón de mares con tus lágrimas.

Imagina tomar un pincel y pintar un millón de mundos en un millón de tiempos.

Imagina ser Dios.

Imagina ser y no ser a la vez.

Imagina todas las preguntas.

Imagina todas las respuestas a ellas.

Imagina la luz encerrada en la oscuridad, y las tinieblas que hieren la luz.

Imagina el principio y el final.

Imagina ser tu mismo y parte de los demás a un tiempo.

Imagina ver sin ojos, andar sin piernas, volar sin alas.

Imagina morir antes de haber nacido.

Imagina nacer con la sabiduría de tus antepasados.

Imagina errar y aprender de tus errores, caer y levantarte.

Imagina tener todo el tiempo del mundo, un millón de vidas.

Imagina todos los ayer, los hoy y los mañana. Y añádele unos cuantos más.

Imagina un nuevo mundo, un nuevo tú.

Imagina tu vieja alma despojada de su cuerpo actual.

Imagina todos los rostros que has tenido,

todas las vidas que has vivido,

los enormes conocimientos que ya has adquirido, la sabiduría que atesoras.

Imagina recordar conocimientos sepultados en la arena de ignotos desiertos.

Imagina ascender a un nuevo estadio, más etéreo, donde tu energía te transporta a una nueva comprensión.

Imagina verlo todo, entenderlo todo, comprender por fin tu misión en este nuevo acontecer.

Imagina poder disfrutarlo para siempre.

Imagina fundirte en esa nueva inmortalidad, acoplándote a esa nueva colectividad universal.

Imagina lo que quieras.

Ya no imagines más.

Porque solo basta quererlo para que suceda.

Solo hay que creer, recordar lo que una vez fuimos y siempre seremos.

Porque tú eres el mago más poderoso que se recuerda.

El hacedor más prodigioso que nadie nunca ha contemplado.

El creador de Dioses, el Forjador del Destino.

Así ha sido siempre. Así será para toda la eternidad.

En tu mente está todo lo que precisas.

Tu alma alberga la fuerza, el amor.

Tu corazón bombea la energía.

Tu cuerpo es el engranaje perfecto.

Expande tu mente y sobrepasa la barrera física que enmascara tu esencia.

Eres una célula de un ente fantástico más anciano que el propio tiempo.

Progresa hacia tu meta y haz progresar a los demás con tu ejemplo.

Siente tu alma henchida, acompañada por el murmullo de millares de almas gemelas hablando al unísono, reunidas dentro de ese nuevo ente con un fin común.

Contempla a Dios, la fuerza suprema, a tu lado, disfrutando de ese maravillo espectáculo junto a ti.

Siente su amor por ti. Por todos los demás.

Embriágate de tu amor por los demás. Porque ahora ya no eres solo tú. Eres algo más, algo mejor, algo nuevo y más viejo que el tiempo a la vez.

Ahora formas parte de algo mucho más complejo, de una enorme entidad divina que lo engloba todo.

Vuela.

Siente.

Vive.

Miras y el Universo observa por tus ojos.

Te mueves y el Cosmos cambia contigo.

Piensas y el Acontecer responde.

Asciende hacia tu Destino y sé feliz.

EL SENTIDO DE LA VIDA

Quizás la vida tan solo sea la vida. Y tan solo haya que vivirla. Así, sin más. Sencillo, ¿no?.

Pero tal vez no sea tan simple.

Quizás nosotros nos empeñemos en buscarle un sentido, una dimensión, un propósito y una profundidad de la que carece.

Quizás.

Tal vez la vida sea un proceso de aprendizaje, una extensa clase práctica, una impagable oportunidad de experimentar.

Quién sabe.

De lo que no hay duda es que la vida es un camino, un trayecto, un sendero que nos lleva al mismo, enigmático y desconocido punto de partida.

Volvemos allí de dónde partimos, en un vuelo sin retorno en primera clase que solo permite una reducida maleta de mano por equipaje.

Recuerdos, vivencias, sentimientos y experiencias.

Miedos, anhelos, sueños, dudas, dolor y angustia.

No hay espacio para todo en la pequeña maleta.

Hay que escoger.

Así que, al final, la vida es tan solo una elección o, mejor dicho, una suma de elecciones, de infinidad de decisiones sobre lo que realmente importa y lo que no, sobre lo que queremos llevarnos con nosotros (atesorar, conservar) y aquello de lo que podemos desprendernos, de lo que podemos prescindir, puesto que ya no nos resulta útil o simplemente no queremos llevar con nosotros.

La vida es pues un proceso de búsqueda, de recolección y selección de todo aquello que queremos poner en nuestra particular maleta.

En nuestra mano está llevarnos ropa sucia, baratijas compradas en una tienda para turistas, esponjosas nubes blancas de algodón o un juego de magia.

No hay normas, ni instrucciones,  ni una manera correcta o incorrecta de hacer la maleta porque, al fin y al cabo, en la mía no puedo poner tu ropa, porque no es de mi estilo, porque no es de mi talla o porque tu ropa es demasiado fina para mí.

En la mía tengo ya viejas fotografías en blanco y negro de familia y amigos que ya no están, unos pocos y selectos libros, algunas canciones, un puñado de preciados recuerdos, unas pisadas en la arena, muchas sonrisas, buenos momentos compartidos, el canto de un ruiseñor y el olor a tierra mojada tras una tormenta.

 Ya solo me queda por poner todos aquellos sueños que aún no se han cumplido pero lo harán,  toda aquella gente especial que está por venir y toda la luz, amor y felicidad que aguarda, limpia y bien doblada en la cama, junto al pijama y el neceser.

Pero eso será más tarde.

Aún quedan un par de días para irnos.

Y mientras tanto, ¡quedan tantas cosas por hacer!

LA LLAVE Y LA PUERTA

 

Es la hora.

Sus músculos así lo indican, sus sentidos lo corroboran.

Descalzo, desnudo, de pie en la habitación vacía, a oscuras, permanece todavía unos instantes más sin moverse, congelado en esa angosta estancia sin ventanas, con los ojos cerrados, preparándose.

Sus labios se mueven mientras recita la ancestral letanía en lengua angélica, en voz baja, apenas un susurro.

Su respiración se acompasa, sus latidos se ralentizan, su mente se pierde evitando las lejanas brumas de un pasado cruel, duro, viejo y arrugado, buscando un escondido remanso de paz en lo más recóndito de su cerebro.

Como tantas otras veces antes, el Capturador se proyecta hacia delante, hacia los haces de luz que solo él puede ver, evocando a sus ancestros, a su poder, a su deber, al Don.

Y a la vez su ser, su esencia, se repliega y cae hacia su propio interior en un diestro, complejo e imposible movimiento mental.

Su Yo se eleva a un estadio familiar y atemporal donde mora el magma ambarino de la vida, la fuente del todo, aupado por la voluntad, mentes y almas de los anteriores Capturadores, los Conseguidores, por los rescoldos del poder de los últimos Pensadores y hasta del propio Hacedor.

Y allí, en aquel paraje eterno, interdimensional se postra de rodillas con humildad y extiende los brazos formando una cruz esperando al magma ambarino.

En un instante siente, nota como el denso fluido lo inunda, lo posee, lo consume para fundirse con él en un extraño momento agónico en el que se aleja de su propio Yo para ser algo inconmensurablemente mayor, algo casi divino.

Y al siguiente instante el magma se retira dejando extraños ideogramas dorados sobre la piel de sus brazos. Mudas instrucciones gravadas a fuego que refulgen como oro líquido en aquella vacuidad eterna.

Dando las gracias se retira con un nuevo y brusco movimiento mental que solo eones de práctica y condicionamiento confieren, cayendo a su cuerpo físico con un herrumbroso chasquido de goznes oxidados que resuena en la pequeña pieza en tinieblas.

La magia se está perdiendo, se está deteriorando.

Y ya nadie sabe ni puede arreglarla. Nadie puede sanarla.

Sin abrir los ojos se agacha y toma la ropa plegada en el suelo, junto a la puerta.

Se viste sin prisa.

Camisa negra. Tejanos negros. Deportivas negras. Capa negra con capucha.

Casi está listo.

Piensa de nuevo en cómo se está debilitando el Don. Aunque por ahora él solo puede hacer lo que sabe hacer, lo que ha nacido para hacer.

Inspira profundamente y exhala el aire lentamente. Una, dos, tres y cuatro veces.

Los ideogramas brillan en la oscuridad como luciérnagas en una serena noche de verano.

Allí se esconden las indicaciones para llegar a su próximo destino, a su próximo objetivo. Parecen enormes tatuajes sin sentido. Acaricia suavemente su brazo izquierdo. Se nota caliente al tacto, transmitiendo una calidez reconfortante a las yemas de sus dedos.

Sus pensamientos vagan muy lejos, muy atrás. A aquel día que fue dejado allí (abandonado) para que llevara a cabo la misión que le había sido encomendada.

Y allí sigue todavía.

Solo. En aquel recóndito paraje perdido.

Sale de la estancia y se encamina por el angosto pasillo en penumbras hacia la habitación de la Puerta, en el fondo de la enigmática construcción que se extiende por las entrañas de la montaña. Esa edificación tosca, labrada en la piedra decenios de milenios atrás. Quizás por los Antiguos, quizás por los Eternos.

Penetra en la estancia y enciende la luz. La iluminación se limita a una bombilla desnuda que cuelga del techo con una vieja y herrumbrosa cadenilla para accionarla. Apenas si lanza un fulgor mortecino, sucio y ajado que no logra imponerse del todo a la penumbra en su particular lucha sin fin.

El Capturador contempla la bombilla durante unos instantes quieto, en silencio.

La Puerta se halla en mitad de la pieza.

El extraño artilugio reposa sobre una base de madera, en el suelo de por lo demás desnuda habitación. Es un compendio de engranajes, cables, poleas, cadenas, cuerdas y pantallas que parecen amontonadas casi al azar, sin ningún sentido.

Es un rectángulo grande, denso, compacto, negro. De unos dos hombres y medio de largo, por uno y cuarto de ancho y poco más de medio hombre de alto. Su opaca superficie absorbe la escasa luz, pero no la refleja, casi como si quisiera atesorar la codiciada y preciada luminiscencia en su interior.

Parece un gran ataúd.

El Capturador acaricia con delicadeza una pieza dorada que sobresale en uno de los extremos, el opuesto al de la entrada. De allí brotará el haz que lo llevará a su destino.

La máquina no está conectada a ninguna fuente de energía, a ninguna fuente de alimentación, a ninguna parte de hecho. No hace falta.

La Puerta solo se activa y se abre con una llave.

Y el Capturador es la llave.

La única llave que abre “esa” puerta, la Puerta.

Él no sabe cómo puede ser eso posible y, sin embargo, lo es. Sabe que funciona. Y con eso le basta. El Capturador no se cuestiona demasiadas cosas, nunca lo ha hecho. Tampoco antes de ser el Capturador, cuando todo era distinto. Cuando todo parecía distinto y no había densos nubarrones oscuros que se cernían sobre la Tierra de las Doce Tribus. Antes de que todo se moviera, se alterara, se degradara.

Quizás por eso fue el elegido para esta tarea.

Su mente vaga por los recuerdos de lo que parece fue otra vida, casi de algún otro, durante unos instantes más. Sonríe. Y esa sonrisa torcida luce extraña en ese rostro repleto de cicatrices. Ese rostro testigo de otra época.

Los dibujos de sus brazos empiezan de pronto a brillar con mayor intensidad. Una picazón recorre su cuerpo. Es la señal. Debe prepararse para partir.

Se coloca en la parte central del artefacto. Extiende los brazos e inclinándose sobre la Puerta los introduce verticalmente en dos largos agujeros semiocultos en las entrañas en penumbras de aquel extraño conglomerado.

Al cabo de unos instantes un leve ronroneo indica que la máquina ha despertado de su letargo. Parece el motor de un coche diésel: tenue, comedido, con una cadencia perfecta después de tantos años, de tantos siglos, de tantos milenios.

Unas luces ambarinas empiezan a serpentear por las pantallas de la Puerta a una velocidad fulgurante, sinuosa y vertiginosa que va dibujando extraños patrones que se repiten una y otra vez, cada vez más deprisa, cada vez adquiriendo un tono más dorado, más ámbar, más parecido al de los ideogramas de los brazos del Capturador.

Este apenas si presta atención al espectáculo visual, a ese maravilloso baile de dorados puntos de luz que serpentean y reptan por las oscuras pantallas como haces de luciérnagas en un loco baile de apareamiento. Lo ha visto infinidad de veces antes.

Todavía lo verá infinidad de veces más antes de que sea reemplazado.

El tiempo pasa.

Incluso allí.

Ya no es el mismo que cuando empezó. Está cansado. Se siente solo, olvidado.

Su luz se extingue lentamente.

Por fin las luces danzarinas detienen su loco y caótico corretero por el artefacto y se congelan en un dibujo que desperdiga cientos de diminutas figuras ambarinas por todas las pantallas.

El Capturador no puede leerlo. No es la Alta Lengua, ni la Baja, ni Angélico. Ni tan siquiera Pre Angélico. No importa. No le hace falta entenderlo. Él sabe que significan esas runas bailarinas: son las coordenadas que definen el punto al que va a ser “proyectado”. Son la transcripción de los símbolos labrados en su piel a un lenguaje inteligible para la Puerta. Allí están el dónde, el cuándo y el quién de su inminente viaje.

El ronroneo de la máquina adquiere un tono más agudo.

El Capturador se incorpora, extrayendo los brazos del artefacto. Los ideogramas ya no están. Han desparecido. Ya han cumplido su misión.

El artefacto está calculando ahora el camino, la ruta, la trayectoria a través de constelaciones, dimensiones, tiempos y mundos diferentes, divergentes y excluyentes.

Es un ejercicio imposible que logra doblegar el universo (todos los universos) por la mitad, y otra vez por la mitad, plegado como si fuera un vulgar papel, y trazar una delgada lengua de fuego ambarina entre dos puntos, uno a cada lado, perforando el papel hasta alcanzar el destino. Y luego, inmediatamente, desdoblar el papel para devolver el universo, el espacio y el tiempo a su estado natural, original y primitivo.

Todo transcurre en el interior de esa estancia, de ese artefacto. Bajo la luz de la desnuda bombilla.

El agudo ronroneo se detiene y todo queda en silencio.

El Capturador contempla de nuevo la sucia bombilla que pende del techo. Algo se agita en su interior. Algo se mueve en las profundidades de su cerebro, luchando por emerger, por traer a la superficie un recuerdo sepultado en las profundidades de su mente.

Es casi como un déjà vu.

La sensación flota unos instantes más en su cerebro y su cuerpo. Un nombre aparece de la nada y luego se desvanece para perderse en el olvido.

Y justo entonces la pieza dorada de la Puerta cobra vida y proyecta una borrosa imagen en la pared como si fuera una vieja película muda, en blanco y negro, que se ha exhibido ya un millón de veces antes.

La imagen es poco nítida, distorsionada.

No obstante, no hay ninguna duda de lo que hay reflejado en la pared: una puerta.

Parece lógico. La Puerta proyecta un puerta.

Precisamente por eso el Capturador le puso ese nombre al artefacto. Pues no solo define a la perfección lo que es (una puerta entre dos “ahoras”, entre dos mundos) sino que también es una puerta lo que emana de él.

Respira profundamente una vez más y se encamina a la pared del fondo de la estancia, en la que oscila la brumosa imagen de una vieja puerta de madera como si fuera un espectro, flotando a medio camino entre dos realidades, a medio terminar.

Es una puerta hermosa pese a su antigüedad. Sobria, grande, recia. Con motivos labrados a meno en su trabajada superficie.

El Capturador se coloca a escasos centímetros de la pared y observa la puerta con la misma admiración que todas las veces anteriores.

Aunque se encuentra entre el artefacto y la pared la proyección no se interrumpe. El haz ambarino atraviesa su anatomía como si fuera un holograma. Ni tan siguiera su cuerpo proyecta sombra alguna en la pared. La puerta sigue flotando allí, impertérrita, ajena a él, esperando. Con excitación la contenida. Con la promesa de la magia de una película de cine proyectada sobre una sábana blanca en una noche estival en la plaza del pueblo.

Estira el brazo y empuja suavemente la imagen de la pared hacia delante, notando la serena suavidad de la madera, su historia, su magia. Sabe que no está cerrada con llave. Nunca lo ha estado.

La puerta se abre sin ningún ruido, lentamente, revelando en la pared esa otra realidad que le aguarda al otro lado.

Parece una extraña y enorme ventana en la pared de esa extraña habitación en la que el extraño artefacto parece aún más fuera de lugar ahora.

El Capturador avanza a través de la pared, a través de la imagen, a través de la puerta imposible para caer en la calurosa tarde de primavera en el parque de la Sexta con Kensington.

Su cuerpo se confunde por unos instantes en la borrosa imagen proyectada en la pared. Una enorme mancha oscura que destaca en ese atardecer de tonos pastel.

Una vez dentro, en el otro lado, la puerta se cierra a sus espaldas con un lacónico “plop”.

La Puerta emite de nuevo una vibración que recorre toda su estructura.

Si alguien estuviera allí para verlo diría que un escalofrío ha recorrido la máquina. Pero allí no hay nadie que pueda verlo. Allí solo está la bombilla, que pende del techo como un murciélago aletargado como lo ha hecho desde el albor de los tiempos.

Un puntito rojo aparece en una de las pantallas.

La Puerta aguarda a que el Capturador termine para devolverlo a casa.